On est mercredi soir et je n'ai toujours pas d'article. La situation devient critique. C'est ça, rigolez ! J'aimerais bien vous y voir moi : bosser sous le regard sévère de l'Inquisiteur de service : Duke. Derrière ses airs de hippie communisse (si tu penses qu'il y a une faute dans ce mot, c'est que tu aurais dû lire La Conjuration des imbéciles, un grand livre), cet enfoiré cache des penchants sérieux pour la déviance. J'ai toujours l'impression d'être la proie des chiens et de tous les oiseaux du ciel (si en plus tu me dis que tu n'as pas lu L'Iliade, je vais finir par te prendre pour un inculte, ami jeune, attention). Vous savez, comme s'il me regardait d'une indicible pesanteur, avec un faux air de déférence condescendante, dans un silence fasciste, un silence où l'on entend le bruit sourd du voisin qui vous guette, une silence où l'on attend, angoissé, la rythmique mécanique et lointaine des bottes de la mort.

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