C'est le seul moyen de faire ça bien : tirer les rideaux sur le ciel laiteux d'une ville anonyme, gober un demi-ecsta, et s'enfermer quelques heures devant le clavier, à transpirer et mâchonner son fume-cigarette, comme le maître lui-même l'aurait fait. S'isoler des immondes réalités du monde extérieur et écrire, le cliquetis syncopé de la frappe en contrepoint dément aux harmoniques industrielles de Primal Scream. On doit être un dimanche.

Lire la suite